Die Abendsegel sind zerzaust, die Berge sind weit weg, aber in den Wellen spiegelt sich noch immer die alte rote Pfingstrose. Der helle Mond im Süden ist leicht kalt, und ich lausche dem klaren Horn in der kalten Nacht. Die zehn Jahre der Träume sind hier wie die Flut. Das Lied endet und die Menschen verschwinden. Im Nebel blicke ich zurück auf die 24 Brücken. .