Sa robe verte était à moitié immergée dans l'eau froide, ses orteils effleurant les ondulations. Debout dans l'eau, les yeux clos, elle laissait le clair de lune dorer le tranchant de son épée d'un ruban d'argent. Lorsque la lame d'un mètre de long fendit l'eau, elle ne produisit pas d'éclaboussures, mais plutôt une aura d'épée solidifiée – comme la fine glace qui craque sur un lac au début du printemps, comme une aigrette blanche s'envolant d'un lit de roseaux à la fin de l'automne.