Une lumière chaude et diffuse filtrait des fenêtres de la vieille maison, caressant doucement le tissu de ma fine chemise. Quelques mèches se glissèrent dans mes cheveux, se muant en de fins fils dorés. Je restai là, à la croisée des époques, laissant la lumière m'imprégner de l'atmosphère de cette vieille rue – ah, cet hiver du Sud, finalement, n'est autre que le soleil qui souffle doucement sur moi.